Respeitável público!!!
A grande serpente!!!

ooooooooooooo...
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Sola Lisa


flip
flip
...
Quem escorrega é...

Feliz!

"Tive ouro, tive gado, tive fazendas.
Hoje sou funcionário público.
Itabira é apenas uma fotografia na parede.
Mas como dói!" (Drummond)

Nunca fui Carlos Drummond.
Não vejo ferro em nenhum lugar, mas como feijão.
Nasci em Brasília e nunca tive nada,
Nem ouro, nem gado... Nada.

Hoje sou funcionário público.
Hoje eu posso doer porque tenho plano de saúde.

Meus arranha-pés a cinco centímetros do chão do meu quarto. Já posso do terraço olhar pra trás. Até mais, tchau, eu digo, mas nada vai embora, porque o que construí está sob meus pés. E só me despeço da ação no tempo.

Em coro,
ouvidos.

_____________


Viver, patologia, se à parte
dos sentidos e matérias-primas.
Drogas, comprimidos e morfinas,
fossem elegias, não pop art,

hiperestesia seriam pura,
antes que nos confiscassem pontas.
Pontas de béque e gotas de cura,
patéticos goles do remédio

médio como classes
segmentam e semeiam... e repartem.
Apertar... Relax.

Amarrar a veia.
Resistência branca olhar turvo em volta:
de fé vive o homem.

Ah! Tanta ironia!
Ser irônico é não acreditar
em algo que parece ridiculamente
tenso, desmedidamente insípido
e perigoso.

________________________


O rizoma é nosso deus
e nada nos comprará,
pois a união faz as Contas.

________________________


Será que me sinto mal por ser auto-biográfico?
Um pouco, talvez.

... Mas digo que foi bom ter assistido ao "O Homem que não Estava Lá". Todos estavam lá, passavam por ele sem saber de um fato que o destacava da multidão. O fato é que nosso personagem matara um homem, e sua mulher, amante do homem, fora presa por engano. Sabia ele de tudo, mas ninguüém mais dava a mínima, e os que soubessem do fato, só conheceriam a versão da polícia. Todos estavam lá, mas o nosso rapaz, não, era como se pairasse sobre a multidão ignota.

Quando presenciamos um fato peculiar sozinhos ou temos uma visão particular de um acontecimento, somos um pouco mulheres ou homens que não estavam lá. Porque, quando nos arrouba a consciência o incomum e este transforma a nossa relação com as coisas (sejam quais forem), passamos a nos diferenciar do comum. Distanciamos-nos da multidão. Eis um resultado da vontade e da curiosidade. Se posso parafrasear Schopenhauer, digo que a substância prima da ação é a vontade, que constrói o Mundo (por favor, não leia passivamente o "Mundo"), estabelece relações inauditas.

A inutilidade do artista pode ser um misto dessa questão com a de Cassandra. Mistura de revelação e vidência (mesmo que fantasiosas) com uma vontade ansiosa de potência e de ser ouvido em suas previsões.

Francis Bacon nos contou que contaram os poetas o mito de Cassandra. Ela concebeu amar eternamente Apolo, desde que este a desse o poder da divinação. Ele o fez, mas Cassandra, satisfeita por sua conquista, passou a ignorá-lo, deixando Apolo na solidão abandonado e de sentimento ferido. Este, por sua vez, vingou-se: malogrou à deusa o castigo de permanecer com o Dom dado, mas sem que ninguém acreditasse no que dizia. Cassandra preveu desastres que destruíram seu povo, mas ninguém acreditou nela. Ao contrário, ridicularizaram-na antes de perceberem na prática a verdade de suas palavras.

Essas são as maldições dos inúteis e ociosos.

Toda sexta-feira de outubro aparece antes do post no formulário de postagem:

Sex Out


Fome Zero na Terceira Ponte
Esse é o meu mais novo trabalho tridimensional, que realizei com a ajuda de minha mãe, que me deu dicas de culinária, e do meu irmão mais velho, que filmou a ação.

Saco cheio

Abelhas e zangões,
eu vos apresento
os meus hexágonos.

Usados em módulos,
protegem-vos do vento.

Senhoras e senhores,
eu vos apresento
casas para seus ferrões.

Podem ser colméias
ou então caixas de vespa.
Trancais-vos nelas,

não saís mais.
Mais amargas do que gengibre
são as desilusões.



Passo de carangueijo

Quem se amarra na cara amarrada
da gambiarra?

Quê se vela na cara-faixada
da Esplanada?

Quem não fita estar entre o Plano
e a palafita?

Livre! (Cruz e Sousa)

Livre! Ser livre da materia escrava,
Arrancar os grilhões que nos flagelam
E livre, penetrar nos Dons que selam
A alma e lhe emprestam toda a etérea lava.

Livre da humana, da terrestre bava
Dos corações daninhos que regelam
Quando os nossos sentidos se rebelam
Contra a Infâmia bifronte que deprava.

Livre! bem livre para andar mais puro,
Mais junto à Natureza e mais seguro
Do seu amor, de todas as justiças.

Livre! para sentir a Natureza,
Para gozar, na universal Grandeza,
Fecundas e arcangélicas preguiças.




019 (eu)


Se o Greenpeace fosse simbolista,
Eu seria bucólico para resultar ativista.

O meu grilhão seria só a terra.
À sombra para ler faria justiça.

À imagem de Vera Cruz antes de vera,
Pindorama, a minha paz seria fera

Para ler João de Cruz e Sousa livre
Sob o Mogno, o Jatobá e a Aroeira.

As próximas exposições do CCBB vão contar com a "Poesia de Gambiarra" de Emmanuel Nassar.

A exposição está sendo trazida do Rio de janeiro. Dentre as obras, Nassar parece gostar muito de falar em Recepcor, por ser o seu primeiro investimento em abordar a cor como elemento formal. Recepcor é um mecanismo-artista, logo, se assemelha ao próprio Nassar. Nassar não recebe o mundo sem sua própria semelhança sensorial. O artista (em geral), que tem um quê de homo ludens, sente e traduz em matéria ou, como salientou Tadeu Chiarelli quando escrevia sobre Leonilson, tem liberdade de traduzir sentindo e sentir traduzindo. O ato artístico é um pensamento (inconcluso).
Talvez alguém pergunte sobre a Arte Pop de Nassar. Ligia Canongia o compara aos Estado-Unidenses, a Jasper Johns, por exemplo. O brasileiro trabalha com emblemas e bandeiras do Estado do Pará. E é justo nelas que também se mostram as diferenças. Possamos cruzar Canongia com Chiarelli:
1) Nassar é sujeito de um mundo cheio de frestas entre a matéria trabalhada e envernizada (pop) e a matéria originária (o barro, a floresta ...), não lhe é possível mostrá-la superficialmente, porque ela mesma é em profundidade;
2) Nassar nos mostra um "pop" de gambiarra e denuncia, por meio de Recepcor, que o artista transforma o mundo para si, pensa com a matéria. "E" - "N": a obra é também o próprio artista.
3) Nassar denuncia o Leonilson da cultura paraense, o povo que pensa com a matéria, que, ao construir sua palafita, pensa sua moradia por si mesmo. Na obra afirma-se o autor, assim como a forma de vida torna-se componente da nacionalidade.

_________________________________


volta à semana passada
Sobre a fotografia eu quis dizer que não é a realidade, mas é uma técnica.

Às vezes eu digo para mim mesmo: "Não pare, não desista. Some-se: aos novos e aos velhos". Mas, comumente, que desânimo... eu, que pensava que não tinha expressão facial nem vocal, que achava que provavelmente minha forma de ver o mundo fosse a mais morna possível, que eu fosse comparavelmente aos outros um insensível, vejo as pessoas se deixarem levar pelos discursos de verdade que vêm dos céus políticos mais altos. Isso é ser morno, dizer: "Eh! Agora deixa, já era, vamos viver com mais esse prejuizo, a gente acostuma.". E como eu disse ao Alex Frutuoso, meu velho irmão que gosta de ler isso aqui às vezes, não acredito que alguém possa ser "pan" (todo, nem tudo), porque o todo é um bando de cacos, de indivíduos que se invalidam e incapacitam de pensarem o novo, o que virá e o que está aí.




Ver pessoas desistindo
É péssimo.

Às vezes você me pergunta,
quando estou tentando mudar o destino,

o que é que eu, no meu grande aparente niilismo,
escolho como valor-paróxido

e percebo que, como você,
ainda não escolhi nada.

Mas você desistiu,
enquanto eu continuo decididamente desesperado.




mas um descanso é bom também
Sonhar com o Festival de Arte de Goiás Velho... Isso não faz mal. Eu amo os meus amigos (lembrando a falecida "Beto Só e os Solitários Incríveis", a eis melhor banda de roque de Brasília) e nós vamos; sim, vamos. Adeus.

Antes, só mais uma coisa, aos fotógrafos (seguindo minha tendência esquisita e fragmentada): fotografia não é realidade e técnica não pode ser tomada por arte. (Onde está o fio da meada disso tudo?).

Que sono.
Não sei se você notou, mas resumi o texto da direita.


Arte maior

Arte mata.
O atentado é arte.

Arte sufoca.
A pena de morte é arte.

Arte corrompe.
A avareza é arte.

Arte emburrece.
O ensino médio é arte.

Arte aliena.
A Universidade é arte.

Arte complica.
A burocracia é arte.

Arte paraliza.
O serviço público é arte.

Arte não funciona.
O idealismo é a arte.

Instrução:
Contar histórias (de simples a complexas) sem concluir, sem reduzir, sem seguir por atalhos. Contá-las na íntegra segundo o que sabemos delas, usando todos os dados que para nós foram relevantes.



Quanta inteligência esconde
A selvagem quinta-essência das formigas?

Palpar o Ser será possível
Desligadas do (do)Ente verbal-cognoscível?

Estão lá na obra doce
E são visualmente significantes.

São o gênio em fruição
Do qual minha razão está distante:

Contemplação,
Com a qual se faz ausente.

O punk-rock é uma boa forma de meditação.

Hoje é dia da minha cisão mental temporária. Semana que vem meu cérebro (talvez) estará menos descontínuo. Aproveite.

Você quer entrar ou sair?
Um dos motivos do meu sono e da minha insônia é a vontade enorme de queimar todos os meus pertences: isso ocupa minha mente à noite. E a noite de hoje em dia é preocupante, por ser uma mãe no esquecimento.

016
A solidão é uma flecha
na noite de cupido.

A conjunção o humaniza
e denomina. Generosamente.

Eu, Você, Nós.

Visitação na Galeria da UnB (406 norte).

Eu. Cinco caixas pretas sobre pedestais. Quatro chaves em suas fechaduras. Caixa a caixa ou chave a chave se busca a combinação certa entre chave e fechadura. A subtração do corpo essencializa sua composição. Ao invés da "Vênus de Gavetas", somente as gavetas e o conteúdo: sangue, água, carne, ar. E a quinta caixa? Inacessível por meio das quatro chaves: gaveta a que só a própria vênus tem acesso. A autora (que é a Mariana Pagotto e, como diria Mário Pedrosa, é minha amiga) caiu na obra e, portanto, fala de si. O "eu" está expresso naquilo a que não se tem acesso.

Você. O fechamento escuro, misterioso, do "eu" é revertido. O local da morte está isolado pela fita da perícia: no chão, um desenho a giz da silhueta do falecido; na parede uma foto de parte de seu tórax e abdome o esconde mais do que o revela. Ao lado, pertences do falecido e registros policiais e médicos da situação, causa da morte e atestado de óbito. Cada objeto remete a situações e hábitos daquele a quem não conhecemos. O "você" é revelado sobretudo por seu percurso vivido. O evento e a própria galeria entraram para a condição de você. Na abertura, a obra teve um impacto que não será mais recuperado: a mesma data da vernissage e do registro de óbito, um dia depois da morte por desidratação. Por acaso o Matias (que é muito inteligente, perspicaz e - de novo o Mário - é meu amigo), encontrou uma cobrança da CAESB para que a UnB pagasse sua conta d'água. Não hesitou, emoldurou-a e a colocou nos pertences do falecido. Esse ato revela (ou reforça) uma minúcia sedutora e uma discussão sobre a raiz do próprio trabalho de ordenação empreendido pelo artista (que ilude), minúcia também revelada pelo acaso não-acaso das molduras desalinhadas propositalmente. A aura do "você", para quem sabe da cobrança da CAESB, se torna um misto do você anterior com a instituição. Quem quiser saber mais, visite a exposição, o "você" tem muito mais a dizer. Interessante compará-lo com o "eu", para quem o acesso à diferença é vedado: em "você", toda a matéria protetora do "eu" perdeu sua função e a aura dos pertences é o indício das particularidades, ao mesmo tempo que nos deparamos com indícios de que aquele outro indício aparentemente espontâneo teve seu aparecimento forjado. Há, logo, uma dupla sinceridade, e uma delas é forjada.

Nós. Objeto auto-simbólico, feito com tiras de pano multicolores unidas por nós formando uma massa unida erguida por um gancho, dependurado no teto. Na parte de baixo dela, outro gancho une à massa fortemente escultórica panos soltos, não tensionados. Sua simplicidade funciona como se materializasse subrepticiamente um pensamento abstrato. Não há o diálogo conceitual intenso presente nas outras duas obras. Raimundo Kamir, que é meu amigo, opta por uma expressão individual e mantém diálogo com os panos usados na vernissage para forrar a mesa de comes e bebes e criar situações de convivência sobre a grama do lado de fora da galeria. O "nós" é uma praxis.

Sem
.

Coágulo cósmico
em giro atrofiado
na memória.
.

Anti
.

Mundo
Mundo
Mundo
.

Onde está minha terra,
minha juventude,
meu conhecimento?
.

PAUSE
.

STILL
!

Como é bom cansar compartilhado,
ser inútil em grupo
e dizer quem sou eu
dizendo quem somos nós.

Um prazer, ser inútil,
mas tanto, que nem um salário
de um milhão pague tanta
inutilidade.

Melhor do que ser inútil
é ser sendo,
mas ser sem vencimento.
Quero dormir, mas antes,

ser louco a ponto de sorrir
e gostar de fazer você feliz,
nem que tenha que gritar
para os calculistas:

- FIM!!!

Seguindo a tradição da apresentação, tão boa quanto comer doces em dia de São Cosme e Damião (de maneira amigável, gustativa, poética, mas não religiosa - que heresia!), apresento aqui aos poucos que passam e passarão, como apresentei vocês que hoje aqui estão, todos reunidos pela palavra e conexão. Antes que isso vire repente e rime como manda a norma, eis o Matias, colega de curso e em toda extensão, que vai expor finalmente, e ser "você" na galeria da UnB:
Eu, Você, Nós.
Exposição de Matias, Mariana e Kamir, na galeria da UnB (406 Norte), a partir do dia 03/10 às 20h (quando acontece a abertura).
Pelo que eu acompanhei, vai valer à pena.

Dia de Cosme e Damião:
gostosa é a Maria
em boa e mole tradição.

Tu
Pã.

011
Rir é bom
e comprovo rindo.

Antes que o rio seque
rio
ato de esperança.

conto006
Eu via. Aquele ouvia. Catatônico. Eu via catatônico, mas figurado, aquele que ouvia, denotônico. A maior denotação da vida é não conotar nada.
Tinha um homem vestido de preto, imóvel. Ele olhava para a parede como se não a visse somente branca, nem somente plana. Ouvia de forma que parecia se concentrar, todo, inclusive o tato, naquele ruído: um som que eu não escutava.

Enquanto eu descrevia tal cena para mim mesmo e formava imagens mentais com as palavras, usando-o copiado e inacessível; para ele, nada de imagens, nada demonstrava. Um furo parecia amarrar o sentido pleno de sua mente revirada do avesso. Teve acesso, talvez, a si mesmo, sem precisar de espelho. Sem conotação nenhuma.

Impossível contar essa história. A história do furo mesmo, porque o acesso a si não compatibiliza com histórias. O acesso a si mesmo (o único acesso realmente possível) é a ausência, não com relação a uma casa ou a uma cidade: ausência e ponto. De maneira que, para quem lê, que o faz por meio de imagens e de conceitos em cascata, o que se pode dizer é: ausência tão pura que é ausência da própria... ausência (e palavra).

O acesso a si é tão íntimo que nem sequer toca na consciência, pois a consciência é imagem, idéia, construção. Nem em estado inconsciente se encontra, esse estado foi atravessado. O acesso de que falo parece um rombo em uma tela preta, pelo qual uma luz branca intensa penetra. Pareça, talvez, com a morte: ausência.

Inarrável, mas de repente ele foi puxado por uma palavra obscura, passando por sentidos, e jogado na minha frente vertido em duplo: para isso serviram-lhe os furos externos do corpo original. Desapareceu, transparecendo antes, como holograma some. Vindo-de-si, feito linguagem humana antropomórfica, levantou meio sujo. O chão estava sujo. Depois daquela experiência, parecia o humano (o “Outro”), novamente um duplo, inacessível, como eu. Semelhante, diferente, catatônico outra vez...

Pessoas dizem para você: as relações de produção o controlam, forme-se para o mercado. Você faz Artes Plásticas e tem algo que chamam de "Utopias", o que você diz?
.Ok, me entrego, você estabelece o que é e o que não é utópico, chefe!
.Vamos todos para um psicólogo, eu sou louco, você é retardado.
.Nada, fica perplexo para ter tempo de pensar que se disser algo grotesco de imediato vai reforçar um preconceito.
.E que preconceito mais desengonçado: o indivíduo pensa que é substitutível francamente por notas de cem reais.
.Isso é um problema, porque a mercadoria em questão (pessoa) não vale na mesma unidade monetária do papel-de-barganha;
.ou se determina que o humano vale ou que não vale nada. Só a moeda colecionada compra um indivíduo.

Nem tudo sai...
Como o esperado. Entre ruídos diversos, um local pouco acolhedor e o improviso da leitura na hora: não houve empatia e não me senti muito à vontade. O recital não foi dos melhores. Mas, paciência, nem tudo é perfeito. No entanto, minha poesia lida, "Seu Quarto", ficou interessante, com fundo de Bossa Nova (o que destoou, pois aquela Bossa Nova não era nada tensa e a poesia tinha momentos de tensão). Encarnei, nela (a poesia), meu espírito de fingidor do Fernando Pessoa. Não vou publicá-la novamente, ela deve constar nos arquivos (hehe - sou malvado mesmo).

Anúncio de Macintosh G4 cinza
O Leandro, amigo-colega do meu irmão, está vendendo o dele. O preço (que dizem que é barato), é R$ 4.500.
Se você tem cinco reais, como eu, mas acha que é bom de negócio: celes@brturbo.com.

Hoje, na Feira do Livro, na banca da Secretaria de Cultura (blé), a partir das 20h, vou estar recitando três poemas de Margarida Drumond de Assis e, na praça central do Pátio, vão estar encenando a qualquer momento um ou dois poemas meus. Não perca os dois eventos, só um deles.

Hoje é aniversário de Paulo Leminski. Homenagens em Curitiba, ao poeta falecido em 7 de junho de 1989, que hoje completa 59 anos de presença.
"saber é pouco
como é que a água do mar
entra dentro do coco?"

Vale a pena pelo menos sair pra brindar hoje à noite.


poesia cênica
Por falar em poesia, hoje mesmo, 24, e nos dias 26, 29, 30, 31 de agosto, às 20:30, na Arena Jovem da Feira do Livro, vão haver encenações baseadas em poemas de poetas sem fama, desses que são artistas movidos por paixão, como eu, e que ainda não são apaixonados conhecidos. Poemas meus vão entrar na roda todos os dias, além do mais, quem quiser conferir a qualidade da nova poesia brasiliense tem uma boa oportunidade. Pergunta para você: existem limites entre o Teatro, a Música, as Artes Plásticas e a Poesia, ou tudo tem poesia e arte?


de Poesia para Conto, poesia do conto
Achei em um caderno de quinta série meu um conto interessante. Eu escrevia muito mal, muito mesmo! Mas esse eu modifiquei pouquíssimo, porque a história é interessante.

conto004
O detetive Simão estava no velório. Algo dificultava que ele se colocasse no caminho. O caixão, na praça da esquina, começava a ser transportado para a sala de Virna, filha única da velha morta. Dona Severina era mulher humilde e de imobiliário bem cuidado.

Sua voz não deixava que ninguém falasse, causava irritação quando desembestava e deixava apitando os ouvidos de quem estivesse perto. Foi silenciada. Mesmo assim, todos estavam tristes e emocionados. Não choravam muito, mas o choro contido era fruto de uma dúvida: quem matou Dona Severina?

O enterro começou sem demora. Foi morte de tiro, explicava alguém a um jardineiro do cemitério. Não havia rezas ou ritos maiores quaisquer. Simão, o detetive, na sombra de uma árvore, mostrando sua seriedade e profissionalismo, conseguia fazer a cabeça de Virna, a herdeira triste de muitas pequenas contas.

Os serviços do detetive foram contratados. Após iniciar as investigações, pressionado pela contratante, ele afirmou:

- É preciso reconstituir o caso com maior precisão.

- Está demitido!

O substituto não foi conseguido com facilidade, pois tinha uma característica especial necessária: era o pior detetive da redondeza, o Sabugosa, que começou logo a fazer anotações. Não só anotou, como encontrou uma arma esfolada, um revólver de plástico. Houvera ela disparado o tiro? Estava enterrado no quintal, ao lado do quarto da Virna e tinha preso um cabelo longo, loiro e liso. O crime começava a ser desvendado.

- Sabugosa, quem matou minha mãe?

- A senhora, até agora, é a principal suspeita.

- Está demitido! Que prova você tem, engraçadinho?

Nervos reativos. O Sabugosa sacou a arma, a prova do crime, com aflição, apontando-a, em um movimento fragmentado e nervoso, engatilhada para a cabeça da moça. Uma crise de nervos a atacava e obscurecia a cena. Virna está pálida. Somente um grito chega a toda a vizinhança, um grito estridente, lembrando até a voz de Dona Severina, a morta, tencionando a todos instantaneamente:

- Alexandre! Venha cá, meu filho! Está na hora de você jantar. Ordena Otacília, mãe de Alexandre.

Alexandre larga a arma e o boneco de plástico na areia e sai correndo, sem nem se despedir das outras crianças, com medo de uma surra. Hoje ele tinha sido o detetive Sabugosa.

http://www.flashmobdf.blogger.com.br/
Olá, leitores! Como é bom saudá-los. Às vezes esse Blog é tão útil à minha organização, que começo a dialogar com ele mesmo, como se dialogasse comigo internamente, assim, faltam referências fáticas e expressões dirigidas aos meus amigos que lêem isso aqui. Então, saravá a todos!

O I Flashmob ocorreu ontem, em frente ao Pátio Brasil. Quem quiser saber mais vá ao blogue do título, pré-requisito para conversar acerca do evento, pois eu mesmo explicando não conseguiria ser entendido de maneira tão abrangente quanto uma visita pessoal. O evento, segundo nos conta seu organizador, reuniu mais de 300 pessoas, grande parte delas desconhecida do restante do grupo, que, por meio da comunicação via Internet marcaram um modo de encontro e um horário. Chegando lá, no Shopping, os participantes do happening começaram a se aglomerar e, dadas as 13h, iniciaram, com papéis que carregavam, a fazer tubos e olhar para o céu, como se olhassem para estrelas.

No blog do evento, alguns comentários descontentes e ásperos condenaram o evento, o que fez com que o seu iniciador e incitador também tomasse uma postura defensiva agressiva e se desviasse do propósito original. Dois comentários são interessantes, embora, de fato, não levantem questões muito específicas, mas que deveriam estar sempre implícitas em toda qualquer discussão sobre arte. O primeiro comentário, que chegou em forma de agressão, foi sobre a inutilidade da arte e, por extensão, de seus apreciadores (no caso desse evento, os apreciadores e fruidores são também os participantes), o que envolveu uma série de pré-conceitos sobre estes. O rapaz que fez as críticas propôs que todos deveriam estar trabalhando e contribuíndo para o andamento econômico de suas vidas e para a ordem burocrática da sociedade. A outra questão versou que o evento em questão, para que fosse realmente eficaz, deveria contribuir para acabar com a fome em nosso país, contribuíndo, por exemplo, com o Fome Zero.

Essas são duas questões essencias que precisam estar na base de toda atividade nos dias de hoje, não só da arte. Se elas têm equívocos no que sugerem, é uma outra história, pois esses equívocos precisam ser solucionados. Mas, objetivando melhor ambos os entraves, é plausível propor o seguinte: o que é utilidade e o que é que confere valor? Esse valor implica que tipo de dívida? Que valor, em que sentido, alimenta a atividade que exerço? Como é possível contribuir para RESOLVER as desigualdades sociais? A atividade que exerço contribui para o bem-estar meu e do outro de que maneira?

Sob essa ótica é possível manter o diálogo entre a ação de arte proposta no Flashmob e as espectativas do público do público, assim, duplicado, em uma segunda instância mesmo, pois o público primeiro é aquele que esteve presente, o segundo público é o que transforma o primeiro em objeto e o critica, o analisa e tenta compreendê-lo para se compreender melhor e melhorar o que há à sua volta.


Sei que vou morrer, não sei o dia. Levarei saudade da Maria

Allan de Lana Frutuoso
Falecimento: 27 de Junho de 2028 (aos 47 anos), executado por acusação, por engano, de assassinato em primeiro grau de um "tendero" (não sei o que é isso ao certo. Cigano?) e de sua cliente. Na época vigorarão leis de pena de morte.
Foi quase o que eu pretendia, só que imaginava que seria assassinado de outra maneira, não pela lei de pena de morte, mas por um assassino mesmo, e aos 57 anos seria o ideal, não aos 47... Mas, fazer o quê, nessa vida dá tudo errado mesmo, nem a morte respeita mais o cidadão.

Quando morrerás?
http://www.estasmuerto.com/


Conto002

Correntes ao invés de redes. Redes de sons e imagens: correntes que fazem a âncora sensível de cada um. Todos se transpassam no cosmos urbano e se amarram, mas são amarrados todos pela massa.

O gato morto no asfalto, amarrado nas correntes da indústria automobilística. Não há quem diga ao certo se ele tinha alguma autonomia. O ônibus que o estraçalhou sempre determinou seu comportamento, temperado por todo o trânsito enlatado.

Tanto concreto comercial entre as casas de Seu Chico e a de Dona Margarida os confunde quanto a sua vizinhança de 150 metros, de modo que se a casa de um for invadida, vão demorar horas ou dias até que o outro fique sabendo. Eles são grandes amigos. Vistas acorrentadas.

Quando o Seu Chico foi ontem ver a Dona Margarida, passou pelo gato morto no asfalto. O céu estava cinza. Havia mosquitos e vermes brancos em plena rua. A matéria morta seguia seu curso com toda dificuldade e piche no caminho. O ciclo do Nitrogênio acontecia às descobertas. O corpo dormente caminhava: adormecido pela mistura chamuscada onde nenhum ingrediente sonoro, tátil, gustativo ou visual é uno. Nem, sequer, o cheiro, que mistura pneu, gás carbônico, carniça, bolo de fubá, bafo e outros ingredientes, é dissociável de sensações do ouvir. Alguém que visse de outra esfera confundiria ainda o Seu Chico com o gato morto.

Dois finais são possíveis à caminhada do Seu Chico.

1) No meio do caminho, pensando no absurdo episódio do Muro de Berlim, deu de cara com uma guarita e uma grade. Se quiser passar, tem que pagar pedágio, disse o guarda carregando um cacete.

2) Você decide.

Andy Warhol e Keith Haring em Brasília
Abriu ontem na cidade a exposição de dois dos artistas mais importantes da Pop Art: Warhol e Haring. O primeiro, com polaróides de celebridades, afirmou que no futuro todos teriam cinco minutos de fama e refletiu em sua obra a repetição e a reprodução em série da indústria na era do capitalismo pós-industrial; o segundo tem como inspiração primordial a arte do graffitti e o vocabulário de símbolos presentes no imaginário popular, sua ação se dá em meios urbanos.

Eu vou.


009
Quem com o outro se completa,
de tanto amar fica corcunda.

Apagaram todas as minhas imagens armazenadas. Me lasquei, então troquei o Passo do Pato, que tava ali na direita acima, pelo desinterrupção, que é um quadro que mora com a Girlaine, uma prima minha.


Escritos em forma de água espiralada descendo a parede do lavabo

Cachorro mijando no poste.

Filtro enchendo copo.
Água derramada na garganta.
Cachoeira.
Cai na pia.
Sinfonia
do cano do ralo da pia.

Cachorro mijou no poste.

Muito bem, eu havia anunciado o fim da Foto Arte 2003, mas nada acabou, continuam havendo algumas exposições, só que agora são poucas, logo visitáveis, o que já não se inclui na lógica da fase mais drástica do evento. Nesse sentido, foi um fim.

A volta
Não me lembro. Alguém um dia disse, quando eu ainda nem era nascido... não me lembro quem foi mesmo, que quando tentamos ir contra um fluxo já instituído da cultura, nos ralamos, adoecemos, somatizamos, mais precisamente somatizamos. Minha opinião, necessária, pois não conheço essa teoria a fundo e terei de dar uma interpretação pessoal desse enunciado, é que quando nos comportamos de maneira que não é comum no comportamento do meio, na cultura, manifestamos algo estranho que é identificado com a patologia, nos tornamos uma espécie de verme malígno (as normas, oras, também são para nós, os diferentes, nesse caso, um sintoma crônico e consuntivo). Em outras palavras, a estranheza é identificada com a instabilidade. Ao buscar mecanismos de regulação, a sociedade tenta eliminar justamente as instabilidades. A vacina pode ser a discriminação ou algum obstáculo inconsciente ao crescimento e proliferação do novo e de seu portador. Da inpotência do novo surge o cansaço e a doença do sujeito, da mente para o corpo.

Quando viajei para a Chapada dos Veadeiros, pensei nessa relação impossível da totalidade do indivíduo com a totalidade da cultura, nessa impossibilidade da totalidade do sujeito, que nasce entre o indivíduo e a sociedade. Foi uma viagem antecipada pelo adiamento da matrícula devido à greve dos servidores, que é um sintoma e uma fuga de adoecimento. A viagem, por outro lado, evitou que o mesmo sintoma me abatesse, mas, estranhamente, constutuiu, por ter sido antecipada, outro sintoma: do sintoma: que não se manifestou, a não ser como cura, ou antídoto. É uma tautologia sem saída e sem início, sem rumo também, uma ilusão de círculo, mas que só pode ser adequada à espiral. Uma completa ausência de referenciais que pode ser uma espécie de loucura. É a isso a que se submete um estudante qualquer, até mesmo de faculdade, e tanto quanto o de uma Universidade pública: desarraigamento, doença física, tensão psicológica e loucura.

Quando eu me formar, se isso acontecer, significará que estarei apto a suportar, então, três tipos de descaso e tortura: cultural, física e psicológica. Jamais serei um artista plástico ou um professor, mas um torturado e torturador. Por enquanto só vejo saídas para amenizar esse fado, mas eliminá-lo não depende de mim, foge do meu porte e, amenizar, sabemos, é ao mesmo tempo prolongar, é ser instável e sofredor. Eu me pergunto: onde está o paraíso? Onde está a felicidade sem que o sofrimento a acompanhe?

"O Prêmio Chamex de Arte Jovem encerrará suas inscrições em 9 de novembro de 2003 e realizará a exposição dos trabalhos selecionados entre março e maio de 2004".

Acabou a FotoArte 2003
Programas artístico-culturais em Brasília têm sido cada vez mais freqüêntes. Não se tem ainda, por exemplo, uma grande homenagem ao Buñuel, que completou seus 20 anos morto, como a que o Centro Cultural de São Paulo está aprontando e que vai até o dia 10.

Mas, com a promessa do CCBB de trazer Andy Wahrol e Keith Haring de Sampa para cá e, depois de tudo o que já foi realizado por nossos marketeiros culturais da Caixa, Banco do Brasil e Itaú, nota-se que Brasília está, há tempos, entrando nos circuitos da arte institucionalizada, pelo menos isso.

Agora, com a iniciativa dos organizadores da FotoArte, difícil foi reclamar da falta de galerias, lazer e trabalho para os olhos. Invadindo todos os espaços institucionais, do Casa Park à CAL, passando por grandes instituições financeiras, o evento serviu para percebermos que há bons curadores e muitas possibilidades de espaços culturais na cidade.

Por outro lado, vemos tristemente que muitos dos bons e promissores espaços sobrevivem da paixão, que consome em favor da morte própria e da falência, o que ocorreu há poucos mêses com a Arte Futura. A arte se torna notória em nossa cidade porque ela pode ser a forma melhor de sonegação de impostos, amparada por lei, forma pela qual certas instituições, de telefonia, por exemplo, podem escolher espetáculos com os quais vão lucrar, de grandes ídolos feitos pela indústria da cultura de massa, transformados nos deuses e a verdadeira fé do nosso povo. Por isso faliu a Arte Futura, porque pretendia fomentar projetos despreocupados com a criação do povo como se fosse um gado obediente e comedor de uma certa ração.

Essa falta de produção verdadeira, o pouco lucro em mostrar conhecimento e dar acesso a fenômenos essenciais de formação do sujeito, foi uma das cartas pouco válidas para o envento em questão, a FotoArte 2003, embora o lucro certo, pensado estrategicamente, e a imagem institucional estejam sempre puxando a carroça. Mesmo nossa Excelentíssima Secretaria de Cultura, que se move sempre para a reeleição do governador que estiver eleito e que, atualmente conta com um funcionário que põe o pé na mesa e cospe fumaça na cara de artistas novos, o Magela, recebeu em seus espaços a alta qualidade do trabalho de curadores como a Professora Grace Freitas, no MAB, e de artistas como o Rafael Assef, no Espaço Cultural Renato Russo.

Tivemos motivos para grandes emoções. O Centro Cultural Brasil-Espanha abrigou exposição de Marcelo Buainain, um verdadeiro poeta-viajante, cujo trabalho fotográfico tem a grandeza do espírito do fotografado e a dimensão Cezanneana do sujeito no mundo, em que no "um" é incluso, refletido, o todo, exposição na qual eu mesmo não consegui chegar a tempo. Ela fechou horas antes da minha chegada, informou a secretária.

A cada dia o eixo da arte se fortifica em Brasília. Na contramão da arte mais avançada feita hoje em dia, que faz questão de ir para fora dos centros de retenção do capital privado e chegar também ao barraco, sem esquecer-se da mansão, apagando a lógica do falo ereto no meio da esplanada, Brasília - o primeiro projeto a usar a arte de forma literalmente Concreta, a ser vivida por seus personagens, ao mesmo tempo seu público - ameaça crescer culturalmente. Para que lado já vai ela, para o do projeto utópico do grande Lúcio ou o do projeto centralizador do grande Lúcio?

008
En
...to(r)pe
a luz fluoresce nte.

En
...to(r)pe
a Lua difer-Ente

.............
........Como
.....di versa é
..a sem-elhança
....cá-miando e
..trans-andando
.....no telhado
.......a gata
.............


O estômago brasileiro, a-minimalista
"Se nos Estados Unidos, na Europa e no Japão é a sociedade industrial quem dá as bases à ação do artista sobre o mundo, nesse segmento da produção brasileira são justamente os elementos de uma lógica pré-industrial que assumem uma importância preponderante" (Tadeu Chiarelli).

Sim, claro que vale à pena homenagear o Construtivismo!
Maiakóvski: "Sem forma revolucionária não há arte revolucionária.".

Flávio de Carvalho: "Atitide é forma.".

Sim, o Construtivismo ecoou. Bateu asas e foi abatido. A sua lição, entretanto, permaneceu, se alastrou e continuou nascendo. Isso é o céu, aqui é a vida eterna; aqui é a Atlanta da Utopia.

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merchandising publicitário - toda publicidade e propaganda na internete é merchandising?
a Maria Clara tem um blog agora, quase um divã, e disse que colocaria o meu em seu bookmark.

a Dany, sua pUÉtA bUnÍtA, está modificando algo na aparência de seu Poema Lunar (e estou dando um certo apoio moral). Gostaria de indicá-la outra vez: tem um poema meu lá (e você acha que eu indicaria em outra circunstância? - brincadeira, ela é meiga).

O grupo Ruptura propôs na década de 1950 uma nova vanguarda que retomou o construtivismo Russo, pregou novamente o racionalismo na arte e a destruição do naturalismo, enveredando para rumos semelhantes ao da ciência positivista. Por ser um retorno e ao mesmo tempo uma continuação de vanguardas, poderia ser interpretado como neo-vanguarda, não sendo original, mas uma retomada - dessa vez menos enraizada - de um outro movimento. O que impede essa análise é somente o caráter cientificista que assume, incapaz de rever o projeto e as aspirações originais, primeiro escritas por Gabo e Pevsner nos anos 1920 com o "Manifesto do Realismo", e todo o clima de diversidade dentro de artes construtivas que podem parecer conciliáveis, como a de Gabo e a de Malevich ou Tatlin. Imagine, no entanto, quando entram novamente em jogo aspirações regionais, o particular e o singular na arte, quando ao princípio construtivo tardio no Brasil liderado por Waldemar Cordeiro é levado o sentimento e a consciência do sujeito e a subjetividade retorna... Antropofagia Cultural! Na década de 1960: antropofagia. Seu ápice se dá gradualmente com o abandono da "vontade construtiva geral", que deixa com que a Arte Pop penetre e seja completamente deturpada, para felicidade das todas as Artes. Que fim trágico teve tanta honraria? O medalhão que comandou os adoradores nazistas da mesma arte aceita pelo Adolfo alemão e atacada pelos primeiros concretos: o realismo-naturalista milico daqui também não é original, ele é a quase-vanguarda desorientada refletida pelo espelho do Adolfo Hitler original. No final das contas, as vanguardas estão todas no poder, pedindo uma a uma que sejam dribladas e desmobilizadas, por isso "Seja marginal. Seja herói"!

Gostaria de recomendar o filme Tiros em Columbine.
Podem dizer que o tal do Michael Moore é irritante, mas incompatibilidade entre temperamentos, ou entre interesses multinacionalistas, só se coloca em tese em colunas de fofoca (como a do Álvaro). Para quem não acredita mesmo em nada, tem o senso crítico bem ardente, vale à pena perceber que a dedicação em recusar de Michael Moore não é compatível com a tentativa de defender o próprio pão banhado a ouro do editor-chefe do Fantástico. Este tenta igualar às "omissões" e furos constantes da imprensa a cena redutiva, mas simbolicamente representativa da realidade, arquitetada por Moore e que contribui para a estética do filme, na qual acelera o processo de aquisição do rifle com o qual foi brindado pelo banco em que abriu uma conta. Falácias aparte, aliás, esta e quase todas as outras vindas dos próprios Estados zUnidos da América e repetidas pela imprensa subalterna daqui, vale à pena notar e ser tocado pela tentativa do grande diretor-narrador de buscar respostas para o fato de a violência armada nos Estados Unidos ser tão aguda, sua comprovação numérica para esse fato e as comparações feitas, com o Canadá, principalmente. Os mecanismos usados pela mídia e pelo Estado para estimular a fobia a etinias e grupos minoritários, aqueles que não dominam economicamente, bem como maneiras corriqueiras de manter a ordem e a exploração social contínuas, são revelados em grande parte.

sejamos um pouco ranzinzas para não sermos inimigos
Para que servem os direitos autorais? Vou atacar um caso em que os direitos autorais não são morais, quando centralizam o acesso ao conhecimento da história universal, restringindo-o às elites econômicas. Permitir o uso de uma imagem, de uma música, de um livro ou de um filme (ou partes desses), ainda que apresentados em má qualidade, para fins didáticos é deixar que se faça justiça, porque o acesso ao conhecimento conduz à participação e à cidadania. A cidadania é elemento-chave da Democracia, e a democracia só se dá com a política social, ou seja, com uma comunicação canalizada dos sujeitos e agentes para o auto-controle, então, se não há acesso livre às áreas de produção científica e cultural, não há democracia, pois não há comunicação, já que não há domínio pela maioria dos códigos e sistemas básicos. Assim sendo, sugiro que toquemos um FODA-SE! sem tamanho à comercialização abusiva por meio da persuasão de imagens reproduzidas e à exploração da ignorância feita por gravadoras e editoras da indústria de massa. A história universal não pode mais ser usada como forma de domínio e subordinação. Chega disso!!! A lei precisa ser revista, porque em certos casos a reprodução é necessária. Um brinde à nossa livre circulação, nas ruas e nas idéias.

Concreto, por quê?
Queremos viver melhor. Queremos que todos vejam e reconheçam o seu espaço e os outros sujeitos. Precisamos reconhecer os problemas colocados pela matéria e resolver ao máximo os impasses do nacionalismo. Construtiva não é meramente uma forma de padronizar a expressão, é uma maneira de se colocar o ambiente em contato e familiaridade com o sujeito e, por isso atingir um internacionalismo verdadeiro. É necessário que se continue algo que não se conseguiu exatamente nas primeiras vanguardas construtivas e apagar o eurocentrismo de todas elas. Por isso, queremos concreto, o concreto de todos. Queremos a arte e a poesia: concretos.
Dica pra mim e pra você: Vygotsky e Piaget

A imagem acima é uma escultura do artista russo Naum Gabo, que foi embora para a Alemanha, fugindo do totalitarismo de Lenine e Stalin, junto com vários outros artistas, onde contribuíram com a Bauhaus. Lá, na Alemanha, o construtivismo ganhou novo fôlego e rigor, mas a escola foi destruída pelo nazismo... A história não acabou aí, porém, e tivemos continuação ainda do peso construtivista, injetado no Brasil, por exemplo, com nome de concretismo, influenciado pela presença física e influência direta de Max Bill. Tudo o que se viu depois nas artes desse país conheceu a face concreta da arte e, durante períodos de opressão, esta foi em muito acrescida de valores sociais e regionais particulares à cultura, espaço e momento histórico. Concreto, por quê? Porque Parangolé, porque Tropicália, Porque Malevich, porque Rodchenko. O Universal permite estar em todos os lugares, os pensantes que o pensem enquanto sujeitos. Maiakovski: "Melhor morrer de pinga do que de tédio".

007
Entre e sorria.
Antes, sorria.

Retrato, traíra,
Mistura de Pigmalião com Narciso,
Morre em matéria e
Quando relíquia: velharia.

Tão feliz ver-se em gelo,
Em preto ou cinza
e suporte branco.

Encanto que sorri de engano.
Encanto.
Mais perecível do que a própria folha,
Expandida porque passiva e incólume,

Imaculada.

http://www.ufmg.br/festival/
Me lembro quando certa manhã passava em Diamantina com o meu Pai. Era o último dia do Festival de Inverno. Cidade Bonita, aquela.

006
Igreja de São Francisco
De assis-te em Diamantina
Inquieta sua concreção:
Grita pra fora os seus engolidos.

Monumento a São Francisco,
este na pomba da salvação.

Dias bons lembram fatos agradáveis
Férias. Monitoria garantida para o semestre que vem... A exposição, que mesmo com greve da biblioteca teve exatamente 100 visitantes que assinaram o livro e muitos elogios de pessoas que se sentiram também elogiadas...
Lembra de dizer oi para os visitantes e leitores do eau de parfum, que são poucos, mas são meus amigos (sim, eu acho que conheço todos, me satisfazem muito).

O principal agora vem de um quase-impulso de fugir para São Paulo. Sei... eu sei que isso parece um romance caduco de escritor tuberculoso, sempre me debelando por São Paulo e nunca vou lá. Acabo culpando-o por ser longe, por sair caro... Por eu não poder parar de estudar quando está no meio do semestre. Mas agora eu tenho uma possibilidade, sem ter que vender meu corpo. Quero fugir junto com a Dany, nós queremos, merecemos.

Enquanto não chega o fim-de-semana e eu não decido de uma vez por todas, sobra um tempo para arrumar minha bagunça. Achei nela uma espécie de poema-manifesto que tinha as primeiras estrofes meio complicadas, preocupadas demais com história da arte, o que não ficou muito fluente. Compreendo nele o motivo da minha afinidade com Hall Foster e Fredric Jameson. Não é tão complexo perceber a nossa realidade como eles sugerem, passados recuperados e futuros adiantados. Não é tão difícil perceber que às vezes a compreensão do presente faz mais sentido quando o julgamos psicótico. Difícil, sim, é justificar perfeitamente tudo isso, sustentar como tese. Eles não conseguem, porque eu conseguiria?

Compreendi essa afinidade, depois tomei a liberdade de fazer alterações, tirar e colocar versos, redividir estrofes etc. O poema ocupa duas páginas (metade de um A4 cada uma), na segunda há muitos cabides desenhados com uma só linha. O título (005) faz sentido porque estou colocando números em alguns dos poemas que tenho achado sem título e que, de certa forma, ficariam piores se entitulados com palavras muito escolhidas.

Só para terminar, gostaria de lançar uma pergunta: como pode ser verdade que "é arte que há parindo a vida" se não existe para arte sequer uma definição? Já que a vida também é uma idéia abstrata de mais, estabelecer essa maternidade não seria uma grande confusão entre estados impossíveis de se assemelhar a qualqer coisa a não ser por dessemelhança? Respostas podem ser grandes e complexas, para o e-mail abaixo do Passo do Pato (acima, à direita).

005
Há caverna onde houver concreto
Abrigo onde apartamento.

Há pré-história onde houver sujeito
Pegadas onde calçamento.

O pé sentindo a lama
É o corpo sensível, o nódulo dos sentidos.

Faz-se ver com a mão nos ouvidos:
O tato da cor cheira e trama

Por entre a trama a picada
Sinapse na teia urbana.

Acordai ao interior íntimo das pegadas.

Vide a origem dentro do mundo
Flanqueando sua essência com o sentir contaminado por cotidiano.

É arte que há parindo a vida
Na materialização da idéia cristalina

Na lucidez que suplanta a rotina
Olhai sentindo os pedaços derramados, artistas.

Há um pequeno e íntimo delito;
Multiplicai-o, ele é arte, olho d'onde nasce a vida.

001
Esquinas têm quinas
Parques
Crianças traquinas


004
53
Meu anjo é
Meu amor cerebral.

Veja, na galeria da biblioteca Central da UnB
Desenhos: exposição de uma turma de desenho 2 muitíssimo exemplar, com desenhos de alta qualidade técnica e conceitual. A abertura foi ontem e o fechamento é dia 14.
Também participo, com uma série impressionante (em extensão) sobre insetos alados. Até agora o que a mostra recebeu foram elogios, de fato ela não é didática como se esperaria.
Estão todos convidados.

Sometimes you feel so happy.
Tudo o que eu quero é terminar meu semestre e ouvir o Lou Reed...
anger ooooon your pale blue eyes... dizem eles como se se preparassem para o grande sono. Chega de praticar a revolta armada, chega de manifestações "freak", chega de tudo isso, a revolta é de paz dos revoltosos, não de revolta dos pacifistas. A resistência é nossa.

Problemas com acentuação foram resolvidos, mas parte de um post não foi recuperada, o que não vai fazer muita diferença mesmo. Rompi a tradição de fazer no máximo um post em um dia. A resolução se deve ao fato de eu, procurando se o problema era só comigo, ter entrado no Misto Quente e visto de cara isso:


"problemas com os acentos - a solução

Para os blogueiros hospedados no blogger gringo que tiveram problemas com a acentuação, compartilho a solução que acabo de descobrir:

Dentro da tela de edição de posts, clique em settings, quase no topo superior direito.

Depois que a pasta de settings abrir, clique em formating.

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Apenas isso."

tá... o blogger acabou de acabar com esse blog, como você pode ver, pelas interrogações no meio do texto. Não posso arrumar essa barbeiragem do programador do blogger, por isso, adeus a todos.

viver por mim: viver sem mim

viver por mim: viver sem mim
o último frio é longe
o primeiro quente não tem fim
o pulso impulsiona

para onde o ponto espera
a dúvida não distenciona
onde longe o amor caminha
quem vive por mim vive longe

não volta com pressa
nem salta do ônibus antes do destino.
O amor que assim ama é virgem sempre

não é estéril, nem inocente;
interrompe o soneto à descoberta.



O que est? acontecendo?
Um jornal se transformou em um livro contra-o-jornal, que conduziu a outro livro, que conduziu a outro. De repente percebi uma relaç?o de tudo aquilo com outro livro ainda e mais cap?tulos avulsos de uns outros três livros. Sem querer, emprestei um livro que n?o seria usado no trabalho, mas que continha exemplos diferentes e documentos mais completos do que outro que estou usando também para tirar casos concretos... etc...
Acaba que aqui do meu lado têm 7 livros s? para esse trabalho mais algumas xerox de textos e s? a introduç?o, que ainda ser? acrescida de uma pré-introduç?o (pref?cio) j? extrapolou o limite de p?ginas da pesquisa. Ahf! E isso porque eu n?o estou desocupado. E isso porque eu estou mesmo é deprimido e de luto. Acho que uma caracter?stica minha companheira é o entusiasmo. Um entusiasmo frio.

Uma coisa há que se dizer que o Allan Kaprow disse:

"A riqueza e a variedade dos estados de consciência nas artes hoje (1969) são tão grandes que é difícil deixar de admitir os fatos seguintes:"

ele enumera alguns fatos muito relevantes e;

"Que o pó nas camas e os restos nos depósitos industriais são mais atraentes que as exposições (muito em moda hoje) de sucata espalhada."

pesquisava pela internet quando entrei em uma página do CorreioWeb que falava sobre a revitalização da gravura. Lá, na matéria de fevereiro de 2003, dizia que Maciej Babinski havia morrido há alguns anos. Estranho... Tem menos de um mês que assisti a um pedaço de palestra dele. O auditório estava cheio. Eu não estava vendo fantasma sozinho.

tem Festival de Internacional de Cinema Ambiental em Goiás Velho de 10 a 15 de junho. Vai ser bom.

a respeito da minha falta de tempo para escrever no blog
Não tenho tempo para escrever sobre isso agora.
Acabei falando sem querer em uma das essências do Minimalismo: não existe mais tempo. O tempo como ainda começamos a nos adaptar é mais uma projeção virtual do espaço (ou dos espaços), uma projeção online e em uma segunda ou terceira instância de desarraigamento. Primeiro a mercadoria produziu o relógio, depois o relógio de pulso (pelo maior de todos os não-artistas brasileiros de todos os tempos), que confortou bastante o humano em seu estado de "quase-coisa", extensão orgânica da ferramenta inorgânica (ou virce-versa, como é sugerido por Bresciani); agora, inacreditavelmente, se recorremos ao passado, só podemos fazê-lo se o colocamos em situação desumana, artificial, concretamente impalpável, cuja reprodução provavelmente terá a mediação da máquina e dos simulacros que ela produz, e caso contrário ainda mais nos será estranha. Entramos em uma terceira morte da natureza, por meio da qual tudo se torna irremediavelmente volátil junto com a nova máquina; já se pode falar de memória humana do computador, a extensão do meu cérebro é o HD. Ele é auxiliar da minha razão, que tem que ser econômica para ser espacialmente viável, porque nada mais é viável em termos de tempo, de gênese, e a vida tende a acabar com tudo o que não seja meramente conceitual, que não despreze a matéria completamente.

Duchamp: "Aliás, são os outros que morrem".

Já não é mais entre períodos curtos que a gente se encontra

Antes eu olhava pra você sem saber se estava perto.

Agora só posso vê-la refletida no espelho da minha estufa –

Culpada por esses raios sem-terra não-aprisionados e sem rumo.

Na verdade eu nunca soube da distância que desencontra.

A antítese traça uma linha firme.

Eu não tenho as antíteses desse romance.

Nós estamos rebolados.

Só nos loucos de revolta e indignação contém felicidade.

Não vou enxertar em mim sua vegetação
Estou cansado a ficar dormente.

Seu brinquedo me vem como ameaça.
Por trás de sua massa grilos assobiam –
Lá de onde você sabe que merece anestesia
Por isso uns adotam sua alegria
Outros sua inquietação.

Por isso eu não passo o tempo assistindo
Seu jornal contado pelo diretor.

Porque ser branco como a sua letargia?
Até os carros passam porque tudo está parado!

E assim é fácil: porque parado pensa estar se mexendo.
É preciso arrancar a capa do chão e pôr na parede.
Talvez os apaixonados estejam tentando demais agarrar a Lua.

Quem se incomoda?
Só nos loucos de revolta e indignação contém felicidade.

"Oh, vala materna quase repleta de água lamacenta! Belo esgoto fabril! Engoli teu lodo nutritivo; e lembrei-me do abençoado seio negro de minha ama sudanesa... Quando saí - roto, imundo e malcheiroso - de baixo do automóvel emborcado, senti o ferro incandescente da alegria perpassando-me deliciosamente", disse Marinetti pela boca de Rosalind Krauss.


*Boccioni: Forme uniche della continuità nello spazio

Galeria da CAL. Uma instalação contém linhas pretas a partir do teto que dependuram muitos lápis "faber castel". Aguém disfarçadamente desenha com um lápis na parede branca. O artista ao ver o desenho se revolta ameaçando pintá-lo com tinta branca. Sua obra, não percebe ele, ganhou independência, ao que devia estar contente. Pergunto então:
- Mas o discurso dessa sua instalação não é sobre desenho? Não é de desenho que ela trata?
Nitidamente as linhas em tridimensão pretendiam contrastes que imitavam uma técnica usada também para imitação (o desenho), fazendo, provavelmente sem o artista querer, com que a mímesis reaparecesse (ela havia sofrido atentado já na arte moderna), mas dessa vez ao avesso: a imitação daquilo que já não pretende representar.
- É... É isso. Mas se eu quisesse que alguém riscasse eu haveria deixado isso claro. Eu teria escrito aqui, ó: desenhe. Se ao menos fosse um desenho bonito, mas é essa coisa feia aí!
Fiquei calado. Vendo aquela obra de arte que tinha virado a independência tétrica do Dr. Frankstein. Só agora ela tinha ganhado um sentido revelador e o autor não percebia isso. Mais uma vez o Gombrich estava certo em sua "Arte e Ilusão": as linguagens são instituídas e disseminadas e a nossa expressão vai-se limitando ao que a gente conhece previamente.
- O transgressor pelo menos entendeu o seu recado. Mas deve ter sido mesmo demasiado transgressor - disse eu para consolá-lo.

Quanto tempo!!! Primeiro meu computador foi atingido por um raio, depois pegou fogo. Depois que voltou não tive mais tempo para respirar prolongadamente e escrever no blog. Entretanto, tenho vivido "artisticamente" (ou emocionada, expressiva e reveladoramente, até o ponto em que sejam sinônimos), em uma obra de arte tensa e dramática, cheia de contrastes. Estou chegando a um clímax, embora possamos achar o "clímax" um tanto arcaico... Quase posso dizer que viver de maneira emocionada e reveladora implica em matar a arte ou pelo menos desfrutar de seu cadáver ou, na melhor das hipóteses, de seu fantasma. Esse é um tema confuso e por isso interessante para ser abordado, mas não agora. Até!

Existem inquietações que estou muito longe de entender. Talvez a única ansiedade que eu entenda seja a minha, porque na maioria das vezes meu conhecimento de mim mesmo é mais que suficiente, não preciso saber dissecá-la com teorias nem conceitos que desconheço.

Partindo de mim mesmo, então, meu cotidiano de duas semanas pra cá, na UnB gravemente doente por sua decadência, há indignação. Há gente reclamando por todos os lados. Há também ameaça de uma nova greve de servidores. Há epidemias e os que torcem por elas, que em geral são os que já foram contaminados. A mais grave das epidemias é da Síndrome de Barnaut, muito mais grave que a ameaça de um ebola ou da "pneumonia da morte". Ela é a síndrome da desistência que faz educadores se tornarem ridículos, paspalhões, desastrados e prejudiciais. Basta se lembrar de Colingwood para traçar a linha reta da semelhança entre Barnaut e a "morte" do artista e do ser humano colingwoodiana. Pena que no Departamento de Artes Visuais Colingwood não seja parte de nenhuma bibliografia, e talvez isso faça com que muitos professores pensem que nenhuma relação existe entre a arte que fazem e a aula que lecionam.

Colingwood é o que há de mais convincente sobre a responsabilidade ética enorme que tem um artista. Essa responsabilidade é a causa, mais do que a conseqüência, da capacidade de revelação inalienável de qualquer obra, movimento, gesto, pensamento, palavra... artísticos, pois o domínio das linguagens artísticas antes totalmente intuitivas que as ciências da percepção e as artes e filosofias formalistas deixaram abriram um rombo na lona pintada linearmente desde o Renascimento. Como conseqüência, as vozes estão soltas e tanto o mundo do real quanto do imaginário cogitam a possibilidade de esquisofrenia (não é difícil ver alguém claramente normal se chamando de esquisofrênico): a indústria da moda e as ciências do convencimento consumista, irmãs do Marketing e da Publicidade, fizeram-se apropriar do que puderam até hoje dos tais avanços objetivos; já alguns artistas, em euforia consumidora tentam em série engolir códigos de barra e forçar a arte a comê-los. Algumas vezes, isso dá barato, algumas irrefletidas vezes em que se rejeitam os "priori" e se vale da ação.

Sem perder o fio da meada, a ação artística é reflexiva, ela sim vem junto com a (auto)teoria, e isso também quer dizer que se pode falar em arte da vida, arte da gesticulação, arte da matemática... Todas enquadradas em uma esfera maior da arte do entendimento por via da emoção. Aí está a razão pela qual a Estética nada na mesma pscina que a Moral e a Lógica. A falha ou a desistência do senso de realidade humana dos objetos dessas disciplinas (o belo, o bem e a verdade - já desamarrados de sua base positiva) desestruturam o indivíduo. Os constrangimentos ainda podem levar ao abandono da emoção como uma tática de não-sofrimento: entra em ação, segundo o bacana, maravilhoso e magnífico Colingwood, a morte.

Se minha visão é trágica, basta saber do alto índice de envolvimento de franceses e europeus com o extermínio de judeus na época do Fascismo (em que vivia Colingwood) e da conversão inacreditável dos ingleses de hoje de menos de trinta para mais de setenta por cada cem deles ao apoio dos bombardeios, confrontos e demonstrações bélicas que para os chamados aliados são espetaculares como para um ser normal ir ao circo ver o globo da morte. Os que desistiram, não só os iraquianos e boa parte dos registros históricos sobre o nascimento da humanidade e da escrita (logo, da lógica), morreram, não podem mais exercer sua saúde física e material.

Por aí vai a minha ansiedade, essa agonía de estar vivendo entre um certo número de mortos e doentes em estado grave. Não só um dos coordenadores do curso de Artes Plásticas parece ter abandonado o barco dos lúcidos e amantes da arte (e da emoção) como nos corredores inúmeras pessoas reclamam do caos de não haver professores, das turmas estarem abarrotadas, de alunos de fora da universidade estarem sendo levados para assistir aulas no lugar de alunos matriculados que não conseguiram cursar sequer uma disciplina (nem um crédito) por falta de turmas e vagas... Reclamam como se agonizassem, culpam o CA e tudo quanto poderia ser sua alternativa e salvação, mas não conseguem mais nada além de dizer repetidamente que o erro é de fulano. Assim, o tumulto toma ares de cemitério ou de hospital. Sem possibilidades de amadurecimento pelo debate, os hospitais lotam e falta remédio (como ocorre em Brasília) e o cemitério do Plano Piloto é um caos, todos serão enterrados no quintal do VIS.

Todo o meu tamanho
Polegadas achatadas
A se desdobrar uma-a-uma

Pode ser todo
Pode ser tudo

Pode não ser
Acabar
Se perder...

Mas se perdurar.
Pode usufruir
Talvez sem dizer
Talvez sem sentir-se obrigado.

Para mim,
Basta o querer
sem sangrar, sem bater,
Jamais ser derrotado.

horizontalidade-verticalidade
Me agrada muito olhar para o Cacto. É um momento de paz difícil de ter atualmente. O nome do meu cacto é Cacto e foi a Dany que me deu ele de presente. Abraçar e beijar a Dany é outra experiência que desacelera minha loucura televisiva, o stress a que o simples fato de eu ler ou ver um jornal me submete.

Cacto

Se viras do avesso és doce
Se olhas para dentro és macio
Se bebes, não te afogas
E ainda há o que tu reservas.

Se reviras ao verso és medroso
Se olhas teu corpo vês espinhos
Se te defendes não te atiras
E sempre há o que tu reservas.

Se viras meu verso, é que és doce
Se olhas meu dentro, é que és tão macio
Se me embebes, jamais me afogas
E ainda há o que me reservas.

Se me reviras ao verso, és meu espelho
Se olhas meu corpo, teus espinhos
Mas se te defendo, sim, me atiro
E sempre há água com que te rego.

QUERIA AMARRAR O BUSH, O HUSSEIN E O BLAIR UNS AOS OUTROS, BEM APERTADO, E TRANCAFIÁ-LOS DENTRO DE UM QUARTO CUBICULAR COM BARULHOS ENSURDECEDORES DE BOMBAS, MÍSSEIS E METRALHADORAS. Depois a gente decidia o que fazia com eles, esses lixos humanos, vírus do Hitler. Será uma epidemia? Pelo menos na África e no Oriente Médio, esse vírus ataca mais e mais fulminantemente do que o vírus da AIDS, que o mundo já está tendo meios de controlar e evitar.

trabalho cumprido 1
Ao todo foram 11 páginas ilustradas, das quais 8 serão usadas na publicação de um livro importantíssimo para a disseminação da nossa história parlamentar e seu dimensionamento exato. São os grandes momentos da Câmara dos Deputados, levantados de um acervo enorme do Centro de Documentação Parlamentar e outros livros, escritos por Casimiro Neto. Esse foi meu trabalhinho de férias, com quinze dias de ralação integral.

Tive uma dedicação das mais contentes e bem aproveitadas de todas. Impressionante é avaliar agora que tudo terminou e perceber que jamais eu sairia tão contente de um trabalho tão difícil se não fosse algo tão importante. Embora seja ilustrativo e prescindível, com toda certeza leva a potência da imagem a acrescentar à mente a capacidade de reconstrução da portentosidade de nossa história. Por isso, imagino, quando terminei não consegui passar pelo fim como se fosse fim.

As aberturas para reconstrução aparecem fortes sobre a superfície descoberta e no esboço a lápis muitas vezes à mostra e inconcluso. A ilustração joga com o tom artístico e o histórico: atualiza, regride, eterniza. Assim discute a linguagem expressiva ao mesmo tempo que afirma um fato histórico. As cenas e personagens mais importantes aparecem como centro de módulos que extrapolam o formato e chegam do indefinido ao definido, do mais abstrato ao mais figurativo das bordas para o centro, do desordenado e complexo para o nítido e simples, do mutável para o fixo... Assim, com vários passados e presentes, é uma ilustração artística e documental.

O livro do Prof. Casimiro Neto, se for lançado, estará disponível na página da Câmara dos Deputados para "download". Será imperdível.

trabalho cumprido 2
A matrícula da UnB acaba amanhã e começou anteontem. Não havia ninguém do CAPLAS disponível nem disposto. Desde muitas matrículas atraz os alunos reclamavam da desordem nesses dias. Mas comigo no CA isso não pode acontecer. Chamei pessoas para ser voluntárias. Interceptamos os documentos da pré-matrícula com ajuda do professor de Design, Evandro, ordenamos por curso e matrícula e grampeamos. Três dias antes disso avisei a 2 coordenadores que iriamos fazê-lo. Um, do curso noturno, quis se opor, o outro, de Licenciatura, gostou muito e agradeceu. Este já me conhecia e acho que confiou mais no CA do que aquele. O fato é que estivemos orientando o pessoal. As informações que circulavam sobre as inúmeras mudanças votadas no colegiado, com minha oposição (sou representante do CA no colegiado), mas com unanimidade de aceitação dos professores, foram feitas de ponta-cabeça e nenhum secretário nem coordenador sabiam informar nada a respeito. Deu trabalho orientar aquele pessoal e foi uma zona o início de tudo, com atrazo de mais de meia hora dos coordenadores. Se não fossem os vountários que ajudaram, a matricula provavelmente começaria só no turno da tarde, com atropelos irreversíveis. Hoje e amanhã, não temos mais voluntários inscritos e eu vou descansar. Tudo está bem mais tranqüilo e fácil de ser resolvido (outra vez: graças a nós, os estudantes da graduação) e não haverão maiores complicações, pois o Maurílio, secretário do VIS, vai estar lá e ele sabe como deve ser o trabalho dos coordenadores, ficando sobrecarregado por isso.

A vantagem de tudo é que agora o CA tem relátorio dessa atividade do dia da matrícula, o que nunca fizeram antes. No semestre que vem os próximos ocupantes deverão ter uma postura fiscalizadora e denunciar negligencias do governo com relação aos profissionais do VIS, além de apoiar o trabalho dos coordenadores para que eles não cheguem no dia da matrícula sem ter um conhecimento mínimo e atrapalhar tudo mais do que já é.

Guerra à história da arte
Os especialistas estão preocupados: a guerra no Iraque provocaria uma pausa na arqueologia não apenas naquele país, mas em todo o Oriente Médio, e poderia levar ao bombardeio e à pilhagem de algumas das mais antigas cidades da Mesopotâmia, que correriam o risco de ser saqueadas a ponto de se reduzirem a ruínas de ruínas. Por John Noble Wilford e Holland Cotter, de The New York Times

ode ao blogue
Um blogue pode ser uma experiência reveladora. É possível designar esse tipo de ocorrência, que promove auto-conhecimento e entendimento, como uma das qualidades que jamais abandonaram a arte. Ainda que uma obra de arte surja em meio a preconceitos, ela mesma não é nada além de um mundo regurgitado e recapturado pelo conhecimento perceptivo. É assim que um Pedro Américo promove um evidente conhecimento de si por meio da retratação da Batalha do Avaí em que aparece vestido de soldado, portando um comportamento e uma expressão, além de possibilitar a propagação temporal longilínea da historicidade de um acontecimento e das preocupações das ciências de sua época e espaço. Usando mídias diferenciadas das do mestre do séc XIX, Nelson Leirner hoje dá motivos para discutirmos sem fracassar pela desistência o papel da religião e da moda e as vicissitudes e vícios das nossas convicções. Já o blogue eleva ou rebaixa à arte da revelação; não é um "reality show", mas costuma ser o registro de experiências válidas de maneira muito mais refinada. Exige não somente a descrição de fatos: ao descrevê-los e nomeá-los, automaticamente, ainda que não haja vontade consciente, ocorre a atuação do estilo como elemento de análise. Em outras palavras, prosaicas e incultas, blogar é reviver, selecionar, estilizar e revelar-se a si mesmo.

homenagem a um blogue morto - seis dos últimos momentos
Hoje deletei meu antigo blogue, mas selecionei alguns dos seus últimos suspiros, um deles já denunciava, no início de setembro de 2002, antes mesmo da imprensa, e anos depois da minha descoberta, roubos na saúde pública do DF que mais tarde, quando passaram a ser feitos sobre a compra de remédios, levaram centenas de pessoas a falecer nos hospitais (Isso mesmo, para quem é de fora ou de outro país, nosso governador é ladrão e assassino). Eis a homenagem::::

* * * * *

O meu T4 está livre e meu TSH, ultrassensível, por isso eu quero escrever poesia
Tire o óide daqui, beibe
A quimioluminescência automática chegou.
Nenhuma iluminura é analógica e todas ficam mais ou menos na minha cabeça
O meu livro das horas.

* * * * *

acho que meu blog tá com vírus do Baba, um árabe filho da pauta... Que porcaria era aquela? Muitas letras, muitas mesmo!!! Alucinações nerds?
Que acontecimento mais macabro!!! Agora aparecem Figurasinhas de colocar em fundo de página encima na esquerda.
Você viu isso?
Diz que viu, pra eu não me desesperar com os 150 ml de chá de cogumelo que eu virei ontem.

* * * * *

Tentaram derrubar a Oficina do Perdiz
Nunca fui lá, mas pretendia ir
Me parece ser melhor do que espaços culturais
Regularmente inscritos nos buracos dos anais
Da Secretaria tola e medrosa
Que coloca a nossa arte no sovaco
Da urna do Estado-Macaco
E essa arte melindrosa, politicamente perdida
Poderia ser salva em alguma casa alternativa
Por isso, se eu fosse o fiscal
Deixava de ser animal
Protegia os bens caídos nos braços da cultura
Como a Oficina do Perdiz
Esquecia também a Marlene Dornas
E a ordem da Secretaria-Chafariz
Tomava dos políticos a cultura
E iria derrubar era a casa do Roriz.

* * * * *

Vamos ser enganados pela "urna", morte à urna.

* * * * *

Baré cola:
o futuro em nossas mãos!

* * * * *

Me veio à mente um trabalho de campo sobre comunicação empresarial que eu fiz uma vez em um hospital público e quando eu tava interpretando os dados levei um susto que quase caí da cadeira. Voltei ao início, ouvi a fita outra vez... Tava certo, a FHDF tinha um funcionário fantasma na área de imprensa. O que você faz nessa hora? Chama a polícia? A pessoa que me deu a entrevista nem se tocou do que ela tava denunciando (apenas informou números e dados sem análise). Eu não fiz nada, só dei destaque a esse ponto no seminário para concluir que: "informação não é comunicação." e que a área de saúde pública estava sendo usada ilegalmente, apesar do corte total de investimentos em programas de prevenção na época. Isso tudo eu lembrei porque preciso passar o resto dos disquetes pro computador e organizar minha pasta.

Minha ponta de lança
Pé
Dança.

Um passo grande com fé
no pequeno
sem esperança.

prato Azul-Pombinho
Fui ver a casa de Cora Coralina. Na cozinha, dela, muitos encantos. Uma carta de Jorge Amado a elogia no domínio da arte-culinária (mas provavelmente não seria em esquecimento à sua poesia). Um fogão a lenha. Uma geladeira amarela muito encantadora, daquelas bem gordinhas e baixinhas. Um livro de receitas e uma carta comunicando à Cora de que um de seus pratos à goiana havia sido a melhor receita da quinzena enviada àquela revista. Aquela cozinha é infantil como a cozinha de uma criança e facilmente nos encanta. Mas, ao visitá-la, não quebre nada, pois um adulto pode amarrar um caco do objeto quebrado ao seu pescoço como punição com o qual você poderá se machucar dormindo, como a poetiza lembra em seu escritório com sua louça chinesa modelo "Azul-Pombinho" quebrada.

batendo as asas sem sair do lugar
"É férias". Essa é a expressão que amanhã deixa de ser expectativa para aproximadamente 600 estudantes do VIS (Departamento de Artes Visuais). Depois de terem entregado desenhos em quantidade além da centena, traçam agora seu caminho leve, aderindo ou não aos contornos carnavalescos extravasados por um preenchimento de muita folia.

Meu último trabalho do semestre teve como pretexto o tema "insetos alados". Aderi à ilusão do vôo e comecei a construir arquétipos da minha personalidade embrionária de inseto. A avaliação foi um sucesso, embora prejudicada por trabalhos entregues com atraso, de modo que pouquíssimo além do que chamei de "pretexto" pôde ser abordado.

O melhor dos desenhos na minha opinião parece praticamente desprezar a técnica e explicita uma abordagem da arte que em quase todos os contextos eu repudiaria: a abordagem idealista, que prega que uma obra de arte só existe em um momento: o da concepção intelectual ou da presença do real, pois a materialização da experiência levando em conta os materiais em que ela ocorre a transformam. Ou, ainda, mais radicalmente: segundo Gombrich "a percepção já estiliza" (entendendo-se a estilização nesse caso como incômoda). Esse desenho mostra como fazer um inseto usando seringas, mola e alfinetes; e suas asas usando plumas, elástico e cartão telefônico. O idealismo é nítido ao fazer do suporte e da matéria sobre ele um mero meio dúctil da idéia de um inseto que se pode construir, fazer bater asas, tornar voluntária sua picada e admirar sua estrutura pouco familiar, relegando o desenho à qualidade de instrução. Maior idealismo ainda é que a idéia fica melhor se executada mentalmente, sem fazer uso de qualquer cartão telefônico, seringa, ou o que seja, reais. De qualquer forma, esse desenho ainda permanece um bom registro de um momento e não perde uma certa estranheza estética. Eu espero tê-lo de volta e fazer uma moldura especial para dependurá-lo em meu quarto. (essa da moldura é brincadeira)

Amanhã ainda vou me despedir dos meus colegas e desejá-los que voem como insetos de verdade... Como o que pousou nos meus desenhos quando eu estava apresentando para admirar seus parentes e amigos dentro da "colméia". Ficarei, então, como aquele inseto que construí na mente, mas materializado. E materializado ele não voa, só bate as asas. Com isso, mudo meus planos de viajar pra São Paulo: trabalhos de férias... E descubro que sou um vagabundo que adora trabalhar.